LA SEXTA...

SON LAS 6 DE LA MAÑANA, LAS 6 DE LA MAÑANA.

La lluvia toca álgidamente a mi ventana, cuando es la primera hora de este martes, de uno de los últimos días de mayo. No puedo dormir y me levanto en unas horas; no hay nada en la televisión y no quiero encender ninguna otra cosa que no sea un faso.
Mientras la luz de la televisión ilumina mi rostro extraviado, imagino las horas que se aproximan…
Levantarme; ir a la fábrica, pero antes, tendré que pasar a la cocina económica, un par de cafés, tal vez otro par más y casi listo…
Y mientras saboreó esa deliciosa taza de café, casi expreso; en la radio avisan que esta lluvia no dejará de golpear el asfalto…
Si tan sólo estuvieras aquí para verme imaginándote en lo más profundo de esas alucinaciones y de tantas ensoñaciones que mis almohadas atestiguarían; con esa imaginación, con esa abstracción que siempre te llamó la atención, pero no…
Preferiste al petardo galancete, en lugar de todas mis noches llenas de frustración y alucinaciones plasmadas en papel, las cuales, por cierto, no son capaces de generar ganancias; y eso, ¡Claro! ¿Nos hacía falta? No puedo entender muchas cosas, de tantas y tantas que decías; muchas me suenan a mentiras…
Pero ya es demasiado tarde, empiezo a cerrar los parpados, empiezo a soñar otra vez y sin piedad, el despertador me destroza, tal y como tú, alguna vez lo hiciste. Son las seis de la mañana.